El cielo proclama la gloria de Dios,
el firmamento pregona la obra de sus manos:
el día al día le pasa el mensaje,
la noche a la noche se lo susurra.Sin que hablen, sin que pronuncien,
sin que resuene su voz,
a toda la tierra alcanza su pregón
y hasta los límites del orbe su lenguaje
Porque el señor y justo y ama la justicia, los buenos verán su rostro.
pero yo por tu gran bondad entraré en tu casa
la bondad y el amor del señor me acompañan todos los días de mi vida
Eres el más bello de los hombres, en tus labios se derama la gracia
me saciarás de gracia y de ternura
Tu gracia más que la vida
Todo santo tiene un pasado y todo pecador tiene un futuro
Oscar Wilde
…o que, cuando enseñaba en la ladera, la multitud se olvidara de su hambre y su sed y los cuidados de este mundo, y que a los amigos que le escuchaban al sentarse y comer la comida grosera les pareciera delicada, y el agua les supiera a buen vino, y la casa entera se llenara de la fragancia y la dulzura del mundo»
Oscar Wilde, De profundis
No encuentro dificultad alguna en creer que fuera tal el encanto de su personalidad, que su mera presencia pudiera poner paz en las almas angustiadas, y que los que tocaban su vestidos o sus manos se olvidaran de sus dolores; o que a su paso por el camino de la vida, gente que no había visto nada de los misterios de la vida los viera claramente, y otros que habían sido sordos a toda voz que no fuera la del Placer oyeran por vez primera la voz del Amor.
Oscar Wilde, De profundis
Uno siempre piensa en Cristo como un joven novio con sus compañeros, o un pastor que se pierde por el valle con sus ovejas en busca de prado verde o arroyos frescos, o un cantor que con su música intenta alzar los muros de la ciudad de Dios, o un amante para cuyo amor el mundo entero era pequeño
Oscar Wilde, De profundis
Y sin embargo la vida de Cristo -tan enteramente pueden ser Dolor y Belleza una sola cosa en su significado y manifestación- es realmente un idilio, aunque acabe con el velo del templo desgarrado, y las tinieblas cubriendo la faz de la tierra, y la piedra rodada a la puerta del sepulcro.
Oscar Wilde, De Profundis
